Dictionnaire amoureux de la Bretagne - Couverture souple

Yann Queffélec

Couverture souple

ISBN 10 : 2259186106 ISBN 13 : 9782259186100

Editeur : Plon, 2013

Synopsis

Ma Bretagne est d'Armor. le pays dans la mer. Elle est d'Armor. elle est d'Argoat - mer et forêts -. arrimée par l'ouest à ses destinées atlantiques, et par l'est à la pointe aiguë du socle européen. On y allait en train quand j'étais enfant. Le Paris-Brest à vapeur des années 50, la moleskine olivâtre du compartiment pour huit, les oeufs durs écalés sur les genoux, neuf heures de rail sans voir la mer ou si peu vers Saint-Brieuc. Ma Bretagne est d'abord le pays des miens. Ma mère, Yvonne, la première à me bercer de chansons marines et d'histoires. Mon père, Henri Queffélec, l'homme et l'écrivain que j'ai le plus admiré, le bel indifférent aux yeux d'horizon. Entre nous, l'Armor est mon pays usuel, mon pays définitif, j'y naîtrai toujours.

A propos du livre

Revue de presse

Invité à se plier aux règles du jeu du «Dictionnaire amoureux» et des multiples entrées thématiques qu'il suppose, le romancier Yann Queffélec fait bien mieux que relever le défi de façon érudite : autour de la Bretagne, ses ports et ses rivages, ses villes et ses îles, ses spécialités culinaires et ses saints, son histoire et ses grands hommes (Saint-Pol-Roux, Tabarly...), il compose, au fil des pages et des récits qui s'enchaînent, une partition autobiographique prenante, tout ensemble vigoureuse et profonde, vivante et émouvante. (Nathalie Crom - Télérama du 15 mai 2013)

Queffélec est né à Paris. Il y a grandi et y réside toujours même s'il possède un lieu de vacances du côté de Douarnenez. Il vit la Bretagne en échappées belles, en rêveries fantasmées. Il a souvent pensé s'y installer, sans s'y résoudre jamais. Il a le coeur à marée haute de ceux qui se demandent pourquoi ils ne sacrifient pas tout à cet absolu qui l'est beaucoup moins vécu au quotidien. Cela n'empêche pas l'amour intransigeant des amants éperdus...
Reconnaissons qu'il aime tout aussi allègrement le cheval d'orgueil et le cheval couché, l'ormeau en fricassée et l'araignée mayonnaise, la pluie d'aujourd'hui et celle de demain. Et que cela vaut absolution aux pays des saints en carton-pâte. (Luc Le Vaillant - Libération du 16 mai 2013)

L'auteur, prix Goncourt de 1985, sort Dictionnaire amoureux de la Bretagne, un livre-hommage à la région qui habite son coeur. C'est un abécédaire haut en couleurs qui retrace curiosités locales et itinéraire personnel...
Il est ainsi très émouvant de découvrir qu'un des plus beaux articles du copieux dictionnaire amoureux de Yann Queffélec est celui qu'il a consacré à son père Henri, normalien de la promotion de Julien Gracq et de Georges Pompidou et fameux romancier de la mer...
Yann Queffélec n'est pas émouvant seulement dans cet article, il l'est dans chaque page de livre : enfant des eaux noires et des grandes marées, arrière-petit-neveu littéraire de François-René de Chateaubriand, c'est un écorché vif, un écrivain à la sensibilité à fleur de peau...
Dans son livre, c'est toute la Bretagne qu'il a entassée en désordre : terre, mer, livres, histoire, hommes, bateaux, bulots, îles, folklore, cochons, goélands, chansons, poèmes, cuisine, paysages. Il faut donc lire Queffélec. (Sébastien Lapaque - Le Figaro du 2 mai 2013)

Il aurait fallu intituler ce livre « Dictionnaire passionné de la Bretagne ». Yann Queffélec y déclare sa flamme à ­l'Armorique comme on l'a rarement fait...
On se retrouve donc à le suivre de Brest à Lorient, de Guérande à Saint-Malo et de saint Yves à Tabarly. Toujours aussi brillant, l'animal Queffélec, qu'il affronte les longues houles venues de l'ère des druides, les coups de chien des temps de la duchesse Anne ou la tragédie de l'émigration. C'est qu'il a réglé son bouquin sur le cap le plus sûr qui soit : l'autobiographie. Du coup, dans une prose force 10 qui vous fouette les sangs, un français qui semble parler breton tant il est nourri du « penser breton », ses pages fendent hardiment la mer et les flots, telle la frégate de la chanson...
Si le lecteur a entamé ce dictionnaire le soir, il ne le lâchera qu'aux petites heures du matin et fatalement il y reviendra le soir suivant. Pas moyen d'y grappiller comme on le fait des palourdes dans les anses de l'aber Vrac'h ou des mûres sur les talus de Sainte-Anne-d'Auray. Il faut remonter le fil de A jusqu'à Z, explorer avec Yann les terres de sa jeunesse, où les odeurs, saveurs, couleurs - la poésie, pour tout dire - jaillissent des pages. (Irène Frain - Paris-Match, mai 2013)

Véritable roman familial, ce dictionnaire aux accents intimes nous permet de découvrir une Bretagne féconde et généreuse, mais aussi un Queffélec inédit, rieur comme une mouette, tendre comme un agneau. On y croise Eric Tabarly, Bernard Giraudeau, Marie Cloarec (la gouvernante de ses grands-parents), Louis Guilloux, Paul Gauguin. Des fantômes du passé ? En les convoquant dans cette aventure lumineuse, Yann Queffélec célèbre ce qu'il appelle (évoquant les fêtes maritimes de Brest) «les noces de la mémoire et du moment». Avouons-le, ce sont de belles noces. (Bernard Géniès - Le Nouvel Observateur du 6 juin 2013)

Une région ? Un pays. Avec sa langue, ses hérauts, ses légendes, ses complexes aussi, et surtout sa force d'émotion. Chargée d'enfance, rituelle, ensorceleuse, la Bretagne de Yann Queffélec est partiale. Non partielle. Elle est un monde, elle est univers, comme dit le poète Saint-Pol-Roux. Elle chante, festoie, sans oublier de manger autant que de bien boire et surtout de s'émouvoir...
Il faut lire ce livre-confession non comme un dictionnaire, mais comme une litanie foisonnante et lyrique. En près de 800 pages, voilà un chant d'amour élevé à un pays druidique, un peu sorcier, synonyme de terre dans la mer, de pêche et de grand vent, de houle et de passion. (Gilles Pudlowski - Le Point du 20 juin 2013)

Extrait

Abalone

Etre kastell Tremazan hag an Treizh
Eman ar c'haeran bro a zo e Breizh

Aber-Ildut, 1er juin 2009, dix-neuf heures, marée basse.
Dissimulé dans les rochers du Crapaud, je prends les notes que voici. Je mets en chantier ce dictionnaire amoureux sur un cahier chinois bleu santal. J'apprends à l'aimer en lui fournissant les mots qu'il préfère en moi. Lesquels ? J'y vais à tâtons. Des mots essentiels, à mon avis, comme enfance, bateau, famille ou maison. Vous voyez la maison blanche au fond du port, derrière nous ? C'est la mienne, ou plutôt : c'était la mienne... Un dictionnaire amoureux peut commencer par un chagrin d'amour, une maison vendue.
J'ai passé la journée d'hier, toujours au Crapaud, à rédiger le préambule à ces variations déclinées sur le thème de Bedrich Smetana : Ma Vlast - Ma Patrie. Elles sont un peu sentimentales, désolé, je n'y changerai rien. Il n'y a pas de termes exacts pour figurer ses doutes, son amour, son espoir, pas de note bleue ni de silence idéal à quoi raccorder sa voix sur la page. Comme un peintre sur la falaise épiant la nature, et s'en délivrant aussi vite que possible, l'écrivain se traduit lui-même au petit bonheur des mots nés du moi profond, ce for intérieur où rien ne se passe comme il se résigne à l'écrire, et selon ce qu'il devient en l'écrivant.
A mes pieds l'océan, une luisance d'acier. Je vois la tourelle rose du Lieu, le piquet noir de la Pierre de l'Aber, le cormoran perché sur la balise tordue, le glacis miroitant du chenal du Four, je vois à l'horizon Ouessant, Molène, Lityri, les trois îles de l'Ouest qui préludent au couchant. Ma vie d'enfant tient tout entière entre ces îles et le carnet bleu santal où je hasarde ces premières impressions. Mer d'huile, crépuscule sans vent, sans voix hormis l'appel défaillant d'une bouée quelque part.
Durant des années, j'ai conservé sur mon bureau une écaille d'ormeau, ce coquillage armoricain dont le nom savant est abalone et le nom coutumier dans les îles anglo-normandes oreille de mer. Il me servait de presse-papier, de gobe-fourbi : trombones, clés, Scotch, préservatifs, jetons de casino, cachous. Les étudiants fauchés utilisaient l'ormeau comme cendrier, dans les années 60, il voisinait avec un magnum de valpolicella dégoulinant de chandelle poussiéreuse, généralement coiffé d'un abat-jour enclin à prendre feu.
J'ai renoncé à dépeindre l'ormeau par écrit. Nacre inodore, il m'a suivi dans tous mes déménagements. Si la mer n'y chante pas, cette paume irisée d'infinie douceur irradie comme un cristal de voyante. Elle paraît englober la Bretagne de mon enfance et tous les mots jusqu'au dernier - jusqu'au silence énervé du lecteur butant sur l'achevé d'imprimer -, tous les mots de ce futur dictionnaire amoureux. Abalone, lampe d'Aladin, madeleine de Proust, chouquette industrielle de Muriel Barbery - Bretonne par alliance -, manteau de Gogol et toi lièvre de Vatanen, je vous dédie humblement ce qui va suivre, en espérant vous avoir à mes côtés jusqu'au havre du Z, ma destination si Dieu le veut.
En fait d'outils, pour ce chantier littéraire en Armor, outre mes crayons B5 et l'ormeau d'Iroise, j'ai sous les yeux la photo noir et blanc d'Yvonne, ma mère, à bord de la vedette Cambronne, un jour de balade heureuse à l'île de Houat, et la minibarquette en papier blanc que mon fils Neven vint poser sur ma table d'écriture, un soir, sans dire un mot, après que j'eus perdu mon vieux bureau Louis-Philippe au jeu du qui perd gagne. Non moins à mon crédit les soixante-trois ans d'une existence passée en Armor, même aux heures où je m'en trouvais séparé, ce qui n'arriva jamais bien longtemps. Je l'imaginais quand j'étais loin, je l'écrivais, le racontais, le promettais (surtout les îles). Et toute ma vie je n'eus de cesse que de retourner à l'Aber auprès des miens. Vous connaissez tous l'Aber, j'imagine, l'Aber en...

Détails de l'édition

• Éditeur: Plon
• Date d'édition: 2013
• ISBN 10: 2259186106
• ISBN 13: 9782259186100
• Reliure: Broché
• Langue: français
• Nombre de pages: 850