Et qu'on n'en parle plus : autobiographie

Sardou, Michel

ISBN 10: 2845634056 / ISBN 13: 9782845634053

Edité par XO, 2009

A propos de cet article

Befriedigend/Good: Durchschnittlich erhaltenes Buch bzw. Schutzumschlag mit Gebrauchsspuren, aber vollständigen Seiten. / Describes the average WORN book or dust jacket that has all the pages present. N° de réf. du vendeur M02845634056-G

Détails bibliographiques

Titre : Et qu'on n'en parle plus : autobiographie

Éditeur : XO

Date d'édition : 2009

Reliure : Couverture souple

Etat : good

A propos de ce titre

Synopsis :

R110289201. ET QU'ON N'EN PARLE PLUS. 2009. In-8. Broché. Bon état, Couv. convenable, Dos satisfaisant, Intérieur frais. 221 pages.. . . . Classification Dewey : 782.92-Chanteurs

Extrait:

Bagatelle fut le nom de guerre de ma grand-mère lorsqu'elle sévissait dans la troupe des «Petites Femmes de Paris». À l'opposé des Bluebell Girls - grandes blondes tout en plumes - les petites femmes se montraient en frac, guêpière, jarretelles fleuries, évidemment en bas résille, montées sur talons aiguilles rouges et couvertes d'un chapeau claque. Son heure de gloire fut une interprétation de Cupidon où elle apparaissait suspendue en haut du Casino de Paris, entièrement nue. A l'époque, on n'avait pas l'habitude.
Elle est morte sur un banc du commissariat de la Trinité. Elle s'était fait embarquer, non sans mal - il fallut des renforts et le panier -, après avoir injurié un flic en criant «Mort aux vaches !» tout en lui montrant son cul au beau milieu de la circulation. J'étais sur une radio pour une émission dont j'ai oublié le nom. Elle demanda qu'on m'appelle puisque j'étais son seul petit-fils, personne ne voulut la croire. Elle faillit repartir de plus belle mais préféra s'allonger...
C'était une gentille alcoolo, Bagatelle ; elle avait la cuite rigolote et inoffensive. Je la sentais basculer au fond du verre par ses maladresses quand elle me gardait : elle sucrait ma soupe et salait mon dessert ; si j'avais l'audace de le lui faire remarquer, elle claquait la porte et s'en allait cuver dans une chambre qui n'était jamais celle qu'on lui avait réservée... Et puis elle oubliait. En ce temps-là, elle fréquentait encore ma mère.